Arnaud le Gouëfflec

BRIMBORIONS D'OCTOBRE

Arnaud — 2024-10-25T13:53:39Z

A la caisse de la Coop, une dame avec une voix hyper aigre et haut perchée : « Z'avez de l'eau d'rose ? De l'eau d'rose ! J'veux de l'eau d'rose ! »

Plage en Normandie. Corentin est piqué à la paupière par une méduse. Il faut laver, enlever le reste des tentacules avec le bord d'une carte de crédit, laver encore. Je vais lui chercher une compresse glacée à la pharmacie. Comme il fait du surf, ça lui arrive souvent.

Monique regarde les gens qui font du parachute ascensionnel. Au bout d'un moment d'analyse, elle dit : « Ils sont dans un sorte de sac. »

Escalier vers la cabane Vauban. Un vieux monsieur avec une canne le descend en disant alternativement : « Bonne jambe... Mauvaise jambe. »

On ramène les amplis d'Arthur chez le loueur. Je fais très attention à ce qu'ils ne prennent pas de chocs et je conduis prudemment : il y en a pour une fortune. Arrivé à Gourin, je me détends. Il ne faut pas. En deux minutes, on manque de se prendre un tracteur et un camion, et une voiture déboule sur la gauche.

Entretien de la chaudière. Le réparateur est un monsieur qui parle tout seul et chantonne à demi. Quand il démonte le thermostat, il dit : « Oui mon petit mon petit mon petit. »

Il descend l'escalier en chantonnant : « Attation ma tête / Attation ma tête »

Il remonte : « Ah mais oui mais oui mon petit mon petit »

J'ai fait deux vieux rêves, cette nuit. Deux histoires embrouillées qui me semblent d'autant plus nébuleuses que j'ai le sentiment de les avoir déjà rêvées, et plusieurs fois. Jamais dans la même nuit cependant.

La première est une histoire d'appartement sans fenêtres, au fond duquel se trouve un autre appartement, puis un autre, toujours plus enfoncés dans l'immeuble. Un appartement que je convoite, mais dont j'ai un peu peur. Que je ne suis jamais résolu à louer. Une voix me demande ce que j'attends.

L'autre est liée à la boîte aux lettres : je reçois une grosse enveloppe remplie de plein de petites, dont chacune est une emmerde administrative, une facture ou une requête quelconque. Ils avaient perdu mon adresse, l'ont retrouvée, d'où cette grosse enveloppe récapitulative.

Le point commun de ces deux histoires, c'est l'effet de réel. Je n'arrive pas à savoir si ce sont des rêves où si je les ai vécues.

A priori, je dirais que la première est totalement rêvée et la deuxième partiellement. Et pourtant, je jurerais être déjà allé dans cet appartement. Je peux même le situer avec précision dans sa rue.

Mais si je vais dans la rue en question, l'immeuble n'est pas là.

Je ne sais pas si ce sont des rêves ou des souvenirs, mais en tous cas, ce sont deux vieilles peurs, deux très vieilles peurs.

Après les avoir rêvées cette nuit, je me sens étrangement apaisé.

Un garçon avec qui je discute : « Tu t'appelles Kadafi ? » « Oui, Kadafi, sans h. Mais tout le monde pense évidemment au dictateur. Je ne sais pas ce que mes parents avaient dans la tête, putain »

« En plus j'ai deux cousins, dont l'un s'appelle Hussein, et l'autre Saddam... »

François me raconte qu'une fois, il est allé en Californie pour travailler pour un studio de dessins animés. Il était hébergé chez des gens très riches, qui avaient une villa sur les hauteurs de Los Angeles. Un matin, il se lève, et tombe sur un vieux monsieur en peignoir, qui sort de la cuisine et lui dit : « Salut, je suis un ami de xxx. Tu veux que je te fasse un café ? » Le type, c'était Alice Cooper.

Une dame très flippée à la caisse de la librairie. Sueur et tremblements. Elle murmure à la libraire : « Vous avez quelque chose sur Matrix ? »

J'anime un atelier d'écriture en prison. T, un participant, me demande si on me rembourse le gasoil. Je lui réponds : « Bien sûr, et l'asso est rémunérée ». Il hausse les épaules : « Pff, encore de l'argent foutu par les fenêtres... »

« Ah c'est pas contre toi, hein, l'atelier est super, mais bon, on pourrait plutôt nous faire faire des ateliers utiles, genre jardinage ou plomberie. »

« Moi, pour être franc, je suis les ateliers juste pour avoir des attestations, sinon je m'en fous. »

« Je fais tout, tout ! Même la préparation de la messe, c'est te dire. Moi, t'imagines, en train de préparer la messe ? »

« Ah non, j'y crois pas du tout à leurs conneries. »

Il se penche et parle à voix basse : « Le mec, il me dit que c'est le corps du christ, tu te rends compte ? Le corps du Christ... »

Il se redresse et s'exclame : « alors que c'est du PAIN, putain !!! Du PAIN !!! »

Il se tape le front avec l'index : « ils sont complètement tapés. »

Pause déjeuner. Le mirador me fait penser à un cyclope. Je repense à Ulysse s'échappant de la caverne en s'accrochant à la laine des béliers. Je baisse les yeux. Au pied de la tour, une bande de terrain gazonné avec des moutons.

Il y a sinon beaucoup de chats dans la prison, dans un espace triangulaire à l'air libre fermé par trois autres bâtiments. « Au départ ils étaient deux, maintenant ils sont super nombreux. »

Je rentre vers Brest en pensant à ces chats en prison.

Sur la route d'Audierne, dans la brume, une enseigne « pompes à chaleur, froid commercial », mais je crois lire « pompes à chiale, froideur commerciale »

Lu un article sur les sailing stones, des pierres qui bougent toute seules dans le désert américain, et laissent une trace derrière elles, comme celle d'un serpent (un phénomène du à une fine pellicule de glace qui se forme la nuit). Je cherche si quelqu'un s'est déjà emparé de ce thème dans un roman. La seule occurrence, c'est le Super Picsou Géant numéro 14 de juillet 1986 .

Brest. Un serpent a été trouvé dans un arbre du boulevard Gambetta . C'est un petit serpent exotique, de couleur orange.

Lu dans Ouest-France : « En bonne santé, ce Nac, comme « Nouvel animal de compagnie », a donc été confié au terrarium de Kerdanet, à Châtelaudren-Plouagat, dans les Côtes-d'Armor : un refuge officiel pour les reptiles abandonnés ou perdus sur la voie publique. L'y avait précédé le gecko trouvé au mois d'août à Plouzané. »

Dans le vallon du Stang-Alar, sinon, les gens abandonnent des tortues. Il y a plusieurs centaines de tortues de Floride qui survivent là. Ce sont des prédateurs.

Dans Ouest-France : « Au Folgoët, depuis six ans, le refuge SOS Tortues de Bretagne accueille environ 400 tortues, terrestres ou aquatiques, d'une vingtaine d'espèces différentes. « On réussit à en faire adopter une trentaine alors qu'on en récupère 70 par an, expliquent les bénévoles Manon et Antoine Neveux. Sans oublier qu'elles peuvent vivre de 80 à 100 ans, tranquillement. »

Lu sur internet : « À 90 ans, « Geronimo », le plus vieux détenu de France, quitte sa prison corse pour celle de Salon-de-Provence. »

Le détenu en question est un tueur en série d'origine corse. Il fait partie d'une famille de onze enfants « dont sept ont connu un destin tragique : l'un est mort en bas âge, deux dans des accidents, deux ont été tués par balles, et deux autres ont été condamnés à de lourdes peines pour des meurtres »

« La légende locale veut que la malédiction familiale trouve ses origines dans les années 1920, lorsqu'une tortue géante se serait échouée sur la plage de Propriano. Les villageoises ont voulu la sauver, mais le père lui aurait coupé la tête et aurait confectionné avec sa carapace le berceau de ses enfants. »

Petit-déjeuner. Je verse de l'eau bouillante dans une carafe en verre pour faire un citron chaud. Elle éclate et tout me tombe sur le pied gauche. Passé cinq minutes le pied dans l'eau froide. Bon début.

Plus tard, dans la rue, je rate une marche et me luxe le même pied gauche.

Fin de journée : je rate un trottoir, me plie douloureusement ledit pied gauche, relève la tête et aperçoit un monsieur qui marche avec une canne, la jambe gauche manifestement hors d'usage.

L'autre jour, entendu parler trois fois de méduses. Je me suis noté « les trois méduses », mais j'ai oublié de quoi il s'agit.

Ça me revient, il y a « Méduse », le livre de Boum, il y a « Le Roi Méduse », la BD de Brecht Evens, que m'a prêté S. La troisième est une vraie méduse, je crois, mais impossible de me souvenir de qui/quoi.

« Méduse est un personnage de la mythologie grecque, la seule mortelle des trois Gorgones, avec ses sœurs immortelles, Sthéno et Euryale. »

Ateliers avec l'UBO. L : « La poésie, c'est quand t'as pas envie de travailler, mais pas envie de rien faire non plus. »

BRIMBORIONS DU PRINTEMPS

Arnaud — 2024-05-23T16:05:05Z

L'autre jour, j'achète pour la première fois des tielles de Sète, sortes de tourtes au poulpe. Le soir, à table, je prononce le mot et reçois deux minutes après une pub pour les tielles de Sète sur mon téléphone.

L'autre jour, il a suffi que je pense à Supertramp (et je n'écoute ni ne pense jamais à Supertramp) pour écoper d'une pub pour le nouvel album de Roger Hodgson.

Je sais pourquoi j'ai pensé à Supertramp, c'est parce que j'ai lu un article sur Mediavolo. C'est Jacques Henry, le compositeur du groupe, Mediavolo donc, qui m'a un jour convaincu qu'on pouvait aimer Supertramp.

L'article que j'ai lu explique que « Mass Aenesthesia », un titre de Mediavolo sorti en 2006, est devenu un trend sur Tik Tok. Quatre millions de vues en peu de temps, un véritable phénomène.

Dans le train, deux contrôleurs. Je montre mon billet, l'un tente de le flasher en premier, mais l'autre est plus rapide et lui ricane au nez.

Train. La voix du conducteur nous parvient hyper saturée, grésillante, avec un gros bruit de fond et à fort volume. Une fois qu'il a terminé son speech, il oublie de raccrocher et on roule sur fond de bruit blanc, un peu comme si on écoutait un album de Merzbow.

Au bout d'un moment, on entend une petite voix au fond du bruit qui dit : « Eh t'as oublié le truc... » et, toujours saturée, la voix du conducteur : « Ah merde ! » et le bruit s'arrête..

Dans le taxi, la conducteur fait des commentaires socio politiques. « Il n'y a pas assez de flics. Ils devraient sanctionner plus. » « Si déjà les gens arrêtaient de regarder leur téléphone au volant, franchement. »

Il aime la musique : « Moi c'est la soul. La soul et le Funk. » « Vous connaissez machin ? » Et il se retourne pour me montrer la playlist de son téléphone.

Il refait plusieurs fois l'opération. On manque de percuter un scooter arrêté sur la voie.

Dans le train, le type à ma droite et celui à ma gauche ont tous les deux le même bracelet d'ambre.

Gare de Dijon. Les gens regardent sur le plan à quel endroit il faut se mettre pour être en face de la bonne rame quand le train arrivera. Repère K pour moi. Sages mouvements de foule, chacun cherche son repère et s'y met.

Malheureusement, les wagons sont accrochés dans l'autre sens et il faut soudain se refaire tout le quai à rebours, en panique, en se télescopant. Bordel indescriptible.

Sur la route de la gare de Lyon, le gars qui me conduit se veut rassurant : on est la bourre, mais son GPS lui dit qu'on n'est qu'à deux minutes du métro, je peux encore sauter dedans et avoir mon train deux stations plus loin. On s'enfonce dans des rues désertes. En fait, on arrive devant un magasin Métro désaffecté.

Sur la 4 voies, un panneau : "Attention, accident dans 5 km". Pourtant, à cet endroit précis, il y en a bien un, d'accident, de l'autre côté de la voie, avec gyrophares et pompiers. On roule. 5 km plus loin, nouveau panneau : "Attention, accident !" Il n'y a pas d'accident. J'en conclus qu'ils se sont trompés de sens.

A Pontivy, le chausseur s'appelle Cendrillon.

Brocante. Sur une sorte de trophée en plastique, un cosmonaute, et la mention suivante :
« Le Centre National d'Études Spatiales a sélectionné le pâté de jambon MATHURIN ONNO pour les six spationautes du vol franco-soviétique Aragatz de Novembre 1988 »

On rentre dans une autre brocante. Ils vendent des fringues vintage, des timbres, des vieux exemplaires du journal de Mickey. Dans une vitrine, une insigne de la seconde guerre mondiale, un aigle de la Wehrmacht.

Plus loin, au mur, des timbres allemands de la seconde guerre mondiale (c'est précisé), mais le vendeur a déposé dessus un voile pudique en forme de papier mousseline, sans doute pour dissimuler les croix gammées.

Une heure plus tard, on croise une cliente qui fouillait en même temps que nous dans la brocante. Elle nous demande si on n'a rien remarqué de bizarre. Elle ajoute : « Le vendeur m'a montré les timbres avec les croix gammées, et il a ajouté, à moi qui ne lui ai pourtant rien demandé : « On dira ce qu'on voudra, et je suis pas là pour faire de la politique, mais l'armée allemande était quand même vraiment, et de loin, sur le plan militaire, la meilleure. » »

On revient de la présentation du spectacle Mystère et Boule de Gomme et on doit retrouver A, qui revient d'un enterrement, sur le parking du Faou. Elle nous attend avec sa mère et sa tante. On a dans la voiture un énorme cercueil en carton, accessoire pour le spectacle. On s'en rend compte trop tard.

On sonne à la porte, je me réveille. Il est trois heures du matin. Ça doit être une erreur, je me rendors. On resonne.

Je descends l'escalier. J'ouvre la petite fenêtre sur le côté, on ne sait jamais. C'est une petite dame d'un âge indéfinissable, que je ne connais absolument pas.

Je dis : « Vous êtes qui ? ». Elle sursaute, me regarde et me dit : « Je sais pas. »

Puis elle s'en va.

Fanny, qui est infirmière psy, me dit qu'il y a beaucoup de Japonais qui décompensent brutalement en France, et précisément à Paris. Ça n'arrive pas dans de telles proportions dans d'autres villes, comme s'il y avait quelque chose ici qui faisait écho, qui crée peut-être un conflit symbolique profond, et leur faisait perdre les pédales.

Fanny me dit qu'il y a même une clinique spécialisée.

Internet : « Le nombre des problèmes psychiatriques des touristes japonais en France occupe 57 % des cas avérés chez les touristes japonais en Europe (le taux le plus élevé en Europe qui, à elle seule, occupe 30 % des cas psychiatriques avérés chez les touristes japonais dans le monde) »

On appelle ça le « syndrome de Paris » (« Pari shōkōgun »).

Elle ajoute que les Français ont aussi leur destination qui rend fou : c'est l'Inde.

Le vendeur de cigarettes électroniques parle de la bombe qu'ils ont trouvé sur le chantier du tram. « Ça pète, jamais, ces bombes là ». Son père est mort en sautant sur l'une d'elles à Saint Pol.

Je vais courir. Sur les escaliers de la piscine Foch, une dame lit un livre de la collection Harlequin : « Un amour déçu »

Je reviens de ma course. Elle est toujours là, avec son livre, et je la reconnais soudain. C'est la dame qui a sonné à la porte à trois heures du mat.

Festival de BD de Perros-Guirec. A la fin de la journée, on va faire un tour en bateau, avec les autrices, les auteurs et l'équipe. On regarde la mer, un peu agitée, avec une inquiétude variable.

X me dit : « c'est là qu'ils sont morts, les scouts de l'abbé Cottard. »

Il parle de la noyade de quatre scouts et d'un plaisancier, lors d'un camp marin dirigé par un abbé qui sera condamné pour homicide et blessures involontaires.

Le bateau fait un gros boum en se cognant contre la digue. Ce n'est rien. Les marins sont quand même tous regroupés autour de l'impact, pour vérifier.

Le bateau longe lentement la côte, et arrive à la hauteur de la plage de Saint Guirec, à Ploumanac'h. C'est sur cette plage que le saint aurait débarqué. On lui a fait un oratoire.

Dans l'oratoire, pendant longtemps, une statue du saint en bois. Les filles venaient à marée basse planter une aiguille dans son nez pour trouver un mari.

Depuis qu'on l'a remplacé par une statue en granit, la tradition s'est perdue.

Le bateau tourne sur lui-même et s'immobilise face au château de Costaérès, sur l'île du même nom.

En breton, Costaérès veut dire « vieille sécherie ».

Briac m'assure que c'est sur cette île qu'à la fin du XIXème siècle, un certain Henryk Sienkiewicz aurait écrit « Quo Vadis ? »

Le bouquin lui a valu le prix Nobel en 1905. Léo Ferré y a aussi séjourné. Ainsi que le chanteur Carlos.

On sert du champagne et des bretzels pour l'apéro. Quand on en assez, on remonte sur le pont. Le capitaine regarde avec inquiétude par-dessus le bastingage.

Comme le capitaine est toujours dans le même position depuis dix minutes, on demande au second s'il y a un problème. Il y en a un. Sous le bateau, il y a le corps-mort du propriétaire de l'île. Il ne voudrait pas le coincer dans son hélice.

Un corps-mort, c'est une dalle de béton au fond de l'eau, avec un filin ou une chaîne pour s'y amarrer.

Une barge arrive, pilotée par le maire de Ploumanac'h. Il discute avec le capitaine. « Il faudrait quand même trouver une solution, sinon les gens vont finir par geler. »

Il ajoute : « Je veux bien plonger, mais j'ai pas mes bouteilles. »

En bas, on arrive progressivement à la fin des stocks de champagne et de bretzels.

Après réflexion, le capitaine et son second montent sur le barge du maire et ils s'en vont tous les trois. On reste sur le bateau. On regarde pensivement s'éloigner les pilotes, le capitaine.

Quelques minutes plus tard, ils reviennent avec un bateau identique. On nous transvase. Tout le monde est assez joyeux, à cause du champagne. On rentre à toute berzingue.

Manifestement, la tradition perdure même avec le granit : si l'aiguille reste plantée dans la pierre, le mariage est assuré dans l'année.

En rentrant à l'hôtel, je croise un renard. Le lendemain, titre du Ouest-France : « le renard était il autrefois un animal de compagnie ? Cette étude scientifique semble le démontrer. »

Il est question dans l'article d'un renard appelé Dusicyon, de la taille d'un berger allemand.

Petit déjeuner. La dame de l'hôtel aime bien parler. « Vous êtes de Brest ? J'ai habité là-bas. J'avais une copine qui s'appelait Sylvie Esthéticienne. »

« Elle avait des cheveux verts, ou roses. Son mec s'appelait Jean-Charles. »

« Il avait une Matra, une voiture avec des phares qui font des clins d'œil. »

Je lui dis que je suis désolé mais que je dois y aller, elle hausse les épaules : « On s'quitte, on s'quitte, on va pas en faire toute une histoire. »

Briac retrouve un vieux copain de lycée, ils rigolent en se souvenant des deux surgés, Bléjean et Richomme.

Je croise Géraldine, la chanteuse de Mediavolo, sur le parking. Elle me dit qu'ils n'attendaient plus rien et que soudain, le succès vient bouleverser leur vie.

Sur l'île d'Yeu, on rentre vers 1h30. Le lendemain, on apprend qu'il y a eu plein d'aurores boréales, à cette heure-là notamment, et qu'on les a loupées. Édith est très déçue.

Le lendemain, au restaurant, Édith bondit soudain, montrant la baie vitrée. « Là, des aurores boréales ! » Mais déception, c'est juste le reflet du néon.

BRIMBORIONS D'AVANT LE PRINTEMPS

Arnaud — 2024-03-19T15:19:36Z

Salle d'attente du laboratoire d'analyses médicales. Une dame se présente à la secrétaire : « Quelle est votre date de naissance ? » La dame répond, avec fierté : « Le 25 », et elle précise : « Le 25/5/55 ! »

Et, pendant que la secrétaire la note, elle ajoute, index levé : « et dans le 35 ! »

Plus tard, un monsieur se présente à la même secrétaire. Il fait semblant d'être relax, mais il est sur la défensive. Au bout d'un moment, il pose une question sur son dossier médical, fait l'étonné, regarde l'écran en biais par-dessus le guichet : « Ah ? Non, c'est une information que je n'avais pas... »

Il sous-entend qu'on aurait pu lui donner l'info : « C'est un peu personnel ».

Il s'agace : « Ce n'est pas contre vous, madame, je sais que c'est une information anodine, mais enfin quand même... »

La discussion se poursuit sur plusieurs points du dossier et sur les informations qui y sont notées. Il trouve le principe intrusif. D'une certaine manière, en l'obligeant à répondre aux questions, on entrave sa liberté. Elle lui explique qu'il n'y a rien qui entrave sa liberté dans ce dossier, que c'est même le contraire, ça lui facilite les formalités. Il n'en est selon elle que plus libre. Il est piqué au vif : « non madame, ce n'est pas ça la liberté ! C'est l'illusion d'une liberté ! »

Entendu dans la salle d'attente : « Quand je suis revenu de Djibouti, je lui ai ramenée une tablette de Côte d'or. »

Rêvé de carottes mortelles.

Montréal. J'accompagne Antoine à la crèche pour qu'il dépose Morgane. En voyant l'assistante maternelle, la petite fait un sourire inquiétant, genre poupée dans les films d'horreur. L'assistante maternelle lève les mains au ciel : « Oh, she looks like the devil ! »

Aéroport. Un rabbin regarde les cartouches de clopes, toutes couvertes de photos de maladies. Le nom est écrit sur un cartel à côté. Il ne sait pas quoi choisir, il me demande : « Vous connaissez les Dumaurier ? »

« Je ne fume pas ». Il hausse les épaules, agacé. « Ok ok, thank you. »

Dans l'avion, il ne veut pas céder sa place à Diane. Il veut absolument être de ce côté de la rangée. Il est très pâle.

J'achète des chaussures de sport. La vendeuse m'explique le principe de la mousse dans le semelles. Elle frissonne. « Excusez-moi, mais j'ai la phobie des petites alvéoles »

Au stade, avec Maïwenn, pour voir Brest-OM. Jacques m'a offert deux places. L'arbitre fait une erreur et la foule se met à scander : « Ven-du, Ven-du »

Dix minutes plus tard, une autre erreur, et la foule se met à hurler : « Ar-bitre/En-cu-lé, Ar-bitre/En-cu-lé ! »

Une petite voix derrière moi claironne : « Eh allez, ça y est, v'là les insultes homophobes ! »

Quand la foule s'arrête de crier, un autre voix, plus loin, dit : « Je préférais "vendu" »

A la pharmacie entre un monsieur. Il reste près de la porte, attendant. Le pharmacien le regarde de derrière son guichet. Le monsieur attend dix secondes, puis lance : « C'est moi qui fais le premier pas ? »

Il s'approche du comptoir et complimente le pharmacien sur la plaque qu'il arbore à la boutonnière, et qui stipule qu'il est préparateur : « Pas mal votre étiquette, ça fait genre vieux pharmacien. »

« Genre patiné par le temps, tout ça. »

Le pharmacien répond : « C'est parce que je me frotte un peu partout. »

Retour de Pontivy en voiture. Nuages très exagérés.

Projection de films de Tati au cinéma de Valognes : lorsque le logo des Films de mon Oncle apparaît au début, on entend un « Clounc ». C'est le bruit de la porte battante du restaurant dans Les Vacances de Monsieur Hulot. J'y pense à chaque fois que j'ouvre une porte.

Rencontre avec des élèves à Valognes. Je leur explique le principe de l'escape game : « il s'agit de trouver une porte pour s'échapper ». Au moment où je dis ça, la porte s'ouvre toute seule.

Une jeune fille, avec des lunettes à forte correction, me dit qu'elle est arachnophobe : « Ma grand-mère m'a toujours dit « n'oublie pas qu'il y a toujours une araignée à moins de dix mètres de toi ». »

Rencontre à la médiathèque de Valognes. Un monsieur écoute poliment Laurent, qui explique que lorsqu'il colorise ses planches, la couleur n'est pas forcément illustrative, et qu'un truc bleu peut très bien reste blanc, et inversement. Le monsieur intervient et confirme : « C'est comme les éléphants ! »

Il développe : « Sont-ils gris ou bruns ? »

La dame derrière lui, très pâle, avec un énorme chignon, acquiesce. Il poursuit : « Il y a encore plus étonnant ! Récemment, je ne sais pas si vous l'avez vu, est né un petit éléphant rose. »

« Eh bien figurez-vous qu'ils l'ont adopté et qu'ils l'ont protégé ! »

La dame intervient : « Alors qu'en Afrique – et je sais très bien ce que je dis, car je suis moi-même née en Afrique – les albinos sont rejetés ! »

Le monsieur acquiesce : « Alors que là, cet éléphant rose, c'est comme s'il était albinos, il devrait être rejeté, et c'est tout le contraire. »

La discussion roule sur les éléphants : « Ils les enterrent ! Parfaitement ! Les petits éléphants. Pas les autres. Pourquoi ? Tenez-vous bien ! »

« Par pur pragmatisme ! Parce qu'ils sont trop gros ! »

Le chignon de la dame, vu de près, est plus impressionnant que de loin, et forme comme un paquet de dreadlocks emmailloté de gaze.

Philip K Dick, Siva : « On se planque où, demanda Kévin, quand on est recherchés par un plasme immortel et omniscient qui dévore le monde par la transsubstantiation ? »

BRIMBORIONS D'APRÉS L'ÉTÉ

Arnaud — 2023-11-13T15:55:31Z

Sur un camion, une pub : « LA solution à TOUTES vos problématiques aviaires. »

Venise : au musée de la musique, des partitions en latin qui font rire ma fille. « Prout Spiritus Sanctus »

Dans l'atelier où on répare les violons, des fioles de « Sangue di drago », « Goth Spiritus » et « Acqua Magica ».

Dans les montagnes, un chalet. Au-dessus de la porte, avec son auvent en forme de couvre-chef, c'est écrit : « Chapeau de gendarme »

C'est aussi le nom d'une montagne, plus loin, mais qui n'a pas trop la forme, je trouve. Il y en une autre qui est censée représenter Louis XVI de profil, allongé, mais alors avec beaucoup d'imagination.

Peut-être l'érosion.

Dans la rue, devant une pâtisserie : « Vos enfants méritent une bonne tarte, et vous aussi. »

Je retourne à la pâtisserie pour commander un gâteau. Elle vient de fermer. Retraite.

Enseigne à Poitiers : « Bazar de filles, interdit aux hommes. »

« Est-ce qu'il y a un quelconque moyen de se saouler dans le coin ? demanda Barney » (Philip K-Dick, Le Dieu venu du Centaure)

Dédicaces à Brest. Un lecteur m'offre un trèfle à quatre feuilles, un autre une bouteille de jus de pomme.

Dédicaces à Brest. Un lecteur : « Maintenant je suis retraité, mais avant, j'étais mime. »

« Et qu'est-ce qui vous a donné envie d'être mime ? » « J'étais professeur de français langues étrangères, et un jour j'ai eu envie de me taire. »

Dédicaces à Saint-Nazaire, avec Olivier, pour notre BD sur Jacques Tati. On se promène sur la plage de monsieur Hulot. Dans la boîte à livres un peu plus haut, il y a les mémoires de Nicolas Hulot.

Sur la route, pas loin, un mulot écrasé.

Dans la boîte à livres, une quatrième de couverture : « Du fond de l'univers, les pulsars, sources apparemment ponctuelles, envoient des « giclées » de fréquences stables, dont le tracé apparaît semblable à celui des ondes qu'émet le cerveau et que transcrivent les encéphalogrammes. Dans cet Univers où tout est rayonnement, ondes et fréquences, l' « honnête homme » perd pied. »

Un monsieur habillé en dame fait son apparition. Il parle fort, fait des commentaires, rit tout seul. Il tient une peluche de poulet par le cou.

« On le connaît bien, il vient tout le temps foutre le bordel à la médiathèque, me dit quelqu'un, on l'appelle Monsieur Madame. »

Au bar, très tard, avec Olivier, dans la queue au comptoir. On félicite un des musiciens du groupe qui vient de jouer. Je lui demande : « Vous êtes de Saint-Nazaire ? » « Non, d'Anvers. »

« Ah, je connais un groupe d'Anvers, peut-être que vous le connaissez, il s'appelle Brorlab. » Le type est stupéfait, et nous aussi : « Je suis le bassiste. »

https://ultraeczema.bandcamp.com/album/s-t-4

Dans le train, à côté de moi, une jeune fille fait une recherche sur le net : elle recopie la définition qu'elle a trouvé. « Forêt : grande étendue de terrain couverte d'arbres. »

Le jour se lève. Par les fenêtres du train, paysage de champs brumeux. On dirait un rhume.

A cinq secondes d'intervalle, je tombe sur un camion vache, avec des taches noires et couvert de peluches, puis sur un motard avec un casque Pikachu.

Aujourd'hui, dans la presse, il y a un article sur le motard Pikachu.

Tempête : on a l'impression que tous les arbres sont tombés.

Salle du Clous. Au-dessus de l'alarme incendie, quelqu'un a scotché une bande de hiéroglyphes inconnus.

Nom d'une maison, inscrit au-dessus de la porte : « Laisse-les dire. »

Au marché, sorte de Tatie Danielle, qui parle à la maraîchère : « Ah bon, vous partez en vacances ? Combien de temps ? Un semaine ? On n'aura même pas le temps de profiter de votre absence que vous serez déjà revenue. »

« Attention quand même aux crocodiles et aux requins. Enfin, seulement si vous allez sous les tropiques, hein, si vous allez à Ouessant, tout ce que vous risquez, c'est une biture. »

BRIMBORIONS D'AVANT L'ETE

Arnaud — 2023-07-19T16:41:22Z

Je cours dans le stade derrière le collège AM. Il y a un buisson sinistre, tout noir. Il pleut, puis il fait soleil. Sous les rayons, le buisson se met à briller comme une carrosserie, ou alors exactement comme le buisson ardent.

J'attends un gars pour la chaudière. Je suis à l'étage en train de travailler. Soudain, il m'appelle au téléphone : « J'ai frappé, vous n'avez pas répondu. » « Ah bon ? Revenez, je descends et j'attends derrière la porte. » Au bout de cinq minutes, il frappe, mais si doucement, qu'il est impossible de l'entendre, à moins d'être collé à la porte.

Je le fais entrer. Il parle très bas, fais des gestes très lents. Il demande à voir la chaudière, puis les robinets. Il faut faire couler de l'eau. Il y a un robinet marqué d'un point bleu et un autre d'un point rouge. Il reste indécis : « c'est lequel pour l'eau chaude ? »

Thomas me dit qu'il connaît un gars, une sorte d'ermite. Il vit dans une maison au fond des bois, il ne sort presque jamais. Quand ça arrive et qu'il croise une voiture, il se met la main sur les yeux.

Maïwenn : « Les taupes, c'est tout le temps confiné. »

Il y a six mois, J, qui dirige une grande surface près de chez moi, où je vais faire mes courses, vient me voir dans les rayons, un peu embarrassé, et me dit : « Ça vous dirait de venir au foot avec moi ? »

Je lui réponds que je ne connais rien au foot, que rien ne m'intéresse moins que le foot, et que je suis désolé, mais non. Et puis, rentré chez moi, je me dis que j'ai eu tort. Pourquoi ne pas profiter d'une expérience comme celle-là ?

Quelques mois plus tard, J revient me voir, pour me poser la même question. Entre-temps, j'ai vu « Yes Man » avec Jim Carrey, l'histoire d 'un type qui s'interdit de dire non et qui vit conséquemment plein d'aventures. Cette fois je dis oui.

Au salon Penn Ar BD, une dame a publié son journal de voyage. Elle vient me le montrer parce que je suis cité dedans, suite au spectacle Chansons Dragon, qu'elle a vu avec ses enfants : « On a toujours besoin d'un dragon. »

Vu sur internet : une voiture, filmée d'une autre. Le conducteur prend tous les risques pour doubler par la droite, se rabat, zigzag, heurte un pare-choc, et part en vol plané dans les décors. Ce matin, sur le port de commerce, petite voiture couchée sur l'aile.

Pendant la guerre, la sœur de Grand-mère aperçoit des zeppelins allemands et se met à crier : « Des cochons, dans le ciel il y a des cochons ! »

Dans l'amphi du lycée J, on range nos instruments. La documentaliste, qui nous accueille, s'appelle Binet : elle trouve une moustache postiche par terre, la met. On lui fait remarquer qu'elle ressemble à Philippe Martinez, le secrétaire général de la CGT.

Le lendemain, on apprend que Philippe Martinez est remplacé, à la tête du syndicat, par une certaine Binet, Sophie cette fois.

Dans le train, je regarde par-dessus l'épaule de la dame qui est assise devant moi. Elle travaille sur son ordinateur. Le document s'appelle : « Notes pour l'étude de sujets zéros non humains. »

En fait, c'est une thèse sur « Le non-humain non-nommé en finnois »

Le non-humain non-nommé en finnois, extrait : « Phrase exemple : « Je suis arrivé dans une maison, je ne voulais pas les réveiller, je me suis dit je vais aller dans le sauna pour m'allonger. Et ça s'est mis à chuinter dans le noir. »

Le non-humain non-nommé en finnois, extrait : « La phrase ambiante décrit des événements qui ne sont pas produits par l'humain. Cette idée doit être nuancée. »

Reçu ce mail : « Si votre cerveau vous fait mal après une période de travail, nous vous offrons un soulagement. »

Rêvé d'une grosse araignée qui devient une main, une grosse main d'alien humide, qui marche lentement sur ses longs doigts, se retourne comme pour lancer un défi, puis se carapate doucement dans un coin du meuble.

Au camping de Paimpol. J'entre dans les toilettes. Il fait noir, personne. Mais j'entends, dans un des box, quelqu'un qui essaie discrètement de vomir. Il n'arrive pas, râle tout bas, sort et, passant devant ma porte, me glisse dessous un énorme rouleau, disant d'une voix cassée : « Tiens, si t'as besoin de pq ».

Avant le match, J me présente C, son ami d'enfance. C est un colosse, qui dirige une entreprise dans le sud-finistère. Il essaie de briser la glace : « Tu viens souvent au match ? » « Non, je sais juste que ça se joue avec un ballon. » Ça le fait rire. Je bois une bière, lui un Ricard orange.

« Tu fais quoi dans la vie ? » « Je suis scénariste de BD » Il adore la BD. Il en a 3000. La discussion devient passionnante quand j'apprends qu'il dirige une entreprise de pompes funèbres et qu'il croit aux extraterrestres.

Pendant le match, il m'explique. Il me montre un joueur : « Lui, là, il sait pas tirer au pied. C'est con pour un joueur de foot. »

La dame devant, qu'il ne connaît pas, se retourne et confirme : « Il a deux pieds gauches ! »

Le joueur en question, juste après la mi-temps, marque un but éclatant du pied droit.

C est revenu me voir une semaine après le match, au salon du Goéland masqué, pour se faire dédicacer "Soucoupes". Je lui demande ce que c'est exactement, le Ricard orange. « Ben, c'est du Ricard, mais à la place de l'eau, tu mets de l'orange. »

« Et c'est bon ? » Il rigole, se tape sur le torse : « Ben oui, regarde-moi, 37 ans de Ricard orange ! »

Je sors du supermarché. Je croise une dame, qui me regarde en coin et me dit : « C'est vous le dragon ? »

Bocacce, Décaméron : « Aussi, comme la dame était en train de prendre son bain, entendit-elle les plaintes et les mouvements de Rinaldo, lequel claquait des dents comme une cigogne. »

Pierre Loti, Vie de deux chattes : « Il n'existe pas pour moi d'autres noms qui conviennent mieux, qui soient plus chat que ces deux adorables : Mimi et Moumoute. »

CHAINE DE MONTAGE DE POESIE MECANIQUE

Arnaud — 2023-02-18T13:52:17Z

160

Rigole à la pourquoi
Ton heure, ton heure viendra
Malheur

Mort au potier qui boit
La sueur, la sueur fera
Son beurre

Au merlin le veau gras
Fait peur, fait peur, tuera
Par cœur

161

Ta trompette a fauté
Ta brouette a flûté
Et ta lunette arrière
Fond comme un camembert

C'est la joie des merlans
Le ciel est l'océan
Celle des ortolans
Tous les oiseaux dedans

Ta fauvette a sauté
Ton carquois s'est flouté
Et ton enjoliveur
Brille à la chandeleur

L'heure est aux cormorans
Tout autour tournoyant
Celle des pélicans
Canadairs à col blanc

Ta trompette a grugé
Ta crécelle a crissé
T'es en panne au dessert
Et ta vitre a bué

162

J'aime les longs platons
En robes de socrate
Ceux qui battent les cartes
Avec leur moignon

J'apprécie les hippies
Et je tresse leur natte
Poli leur cul de jatte
Dedans leurs tipis

Je surkiffe les anges
Surtout quand il sont ronds
Quand Fifi la Boulange
Leur sert un canon

163

A l'aube il prit sa claque
Et la coiffa de lard
La barda de curare
Et se doucha de laque
Puis il prit le fléau
Comme on prend le canote
Et se moucha de blé
N'en laissant que des bottes

A l'arrivée au club
Il était attendu
On lui offrit au pub
Son poids de bière en cul

164

Il n'avait rien à dire
Et il le dit pourtant
On l'écouta, trouvant
Qu'il savait bien le dire

Si parler c'est du vent
Et que le vent délire
Il n'était pas Shakespeare
Les mots tiraient à blanc

Il souffla plus longtemps
Qu'il n'en faut pour le dire
Mit ses doigts dans le flan
Et le flan devint mire

165

S'il est temps, prenons-le
Puisqu'il n'a pas de fin
Ça devient presque rien

S'il est temps, tuons-le
Puisqu'il n'est pas de temps
Ça devient presque un jeu

166

La queue éclose
Comme un héliocentaure
Un oiseau rose
Déploie son paraphore

L'affaire est close
Avant le point d'aurore
L'anamorphose
Déforme le décor

Tout ça because
Il y a dedans, dehors
Certains qui causent
D'autres qui font les morts

167

A la bascule
Ou la boussole
En montgolfière

Ballon plein d'air
Aérosol
Ou tapecul

Dessus la mer
Très loin du sol
Et ses calculs

Mon véhicule
Suit la coupole
De l'atmosphère

Comme un bidule
Survolant l'aire
Des métropoles

Leurs nécropoles
Leurs cimetières
Et leurs cellules

168

Edimbourg - Northampton

A la cornemuse
Ou à l'arquebuse
Divaguons gaiement

J'aime les massacres
Pas les simulacres
De gouvernement

J'aime qu'on s'épingle
Que les schlagues cinglent
Au soleil levant

Puis qu'un râle atroce
Couvre de l'Écosse
Le soleil couchant

169
J'ai le covid
J'ai mal au bide
Et l'œil fétide

Je suis livide
Et translucide
Extralucide

Je suis avide
De quelque acide
Bactéricide

Ah, qu'on me guide
Des Pyramides
Aux Invalides

Jusqu'à l'humide
Source, limpide,
Du vermicide

170

A son anniversaire
Il pela le derrière
Du Seigneur des ténèbres

Lui hacha l'occiput
A ce gros fils de pute
Et mâcha ses vertèbres

Puis il reprit son train
Faisant semblant de rien
Digérant son algèbre

171

Tout se décolle
La peau et l'alcool
De mon embouteille
La coupe et le bol
Aux ciseaux de miel
Mange un guacamole
A la croque au sel

172

Douze

Hydre de Lerne
En papier peint
Sur la citerne

Lion de Némée
A modeler
En pâte fait

Piaf en métal
Estampillés
Du lac Stymphale

Biche speedée
Qui fait squeezer
Les buissons frais

Gros sanglier
Sauce au gibier
Champignons frais

Chien à trois têtes
Mais sans quéquette
Fait qu'aboyer

Juments qui mordent
A qui les bêtes ?
A vous, my lord

Et puis l'Augias
dont l'écurie
Est dégueulasse

Le gros Géryon
Et ses bœufs cons
Comme moutons

Le roi Minos
Et son molosse
Rhinocéros

Les pommes d'or
Dans le calcif
Du grand Calife

Et la blessure
De ta ceinture
Miss Confiture ?

173

Convalescence
En creux, l'absence
L'obsolescence
Et le pâté

Bon pour la science
A bonne escience
J'ai de la chance
Et suis botté

Mes pieds immenses
Foulent la France
Ses affluences
Et ses ratés

174

D'où sort la source éclose
Aux faveurs de la rose
Et du chou romarin ?

Le fleuve se dépose
Et déroule son train
De ruban ménopause

Donnant un joli teint
De la fleur de cirrhose
Et du mou aux marins

175

J'ai pelé la pénombre
De son huileux concombre
Décalotté l'enfin

Ils hantaient les décombres
Ils étaient en surnombre
Moi j'étais orphelin

Et depuis je dénombre
Les photons et les ombres
Tracées par leurs dessins

176

La mer est étale
Et les amygdales
Des poissons phosphorent

L'île est virginale
Partout des mygales
Tissent des fils d'or

Et les fleurs décalent
Chacun des pétales
Quand le soleil dore

Formant la spirale
D'un creux vertébral
Comme un corridor

Qui conduit au graal
Au volcan central
En escalator

177

Flûte étrusque
Qui s'emmusque
Et grelotte

Tambourin
Abyssin
Qui glaviote

Procession
De frelons
Qui clignotent

Dans la brume
S'enrhume
L'anecdote

178

Asperge
L'asperge
Avec du coulis

Travaille
Au Travail
Et oublie l'ennui

Goberge
L'auberge
Où tout meurt la nuit

Égorge
La gorge
Extrais-en la vie

179

Il mâchait ses haleines
Comme Archipelagio
Son écharpe de laine

Il faisait la baleine
Digérait Pinocchio
Comme un croquemitaine

Et toujours à la traîne
Se succédant lui-même
Il mourut à la chaîne

180

Les trois villages
Dardaient leur nef
Zef contre zef
En vis-à-vis

Concurrençant
L'un l'autre et l'autre
Qui est plus grand
Du mien, du vôtre ?

Qui est plus lourd
Dessus la terre ?
Tire au concours
La paille en verre

Que déchiffrer ?
C'est un mystère
L'est verrouillé,
L'abécédaire

181

Mon premier est l'envers
De l'endroit qui dessert
Le parking du péage
Et la porte au nuage

Mon deuxième est la clef
Du second bungalow
Tout au bout du rainbow
Soleil contreplaqué

Mon troisième est la flamme
Au mitan du chantier
C'est le corps qui s'enflamme
L'âme est thermocollée

Mon tout est l'habitude
Où confisent les gens
La vie est un palude
On ventouse dedans

BRIMBORIONS DE FEVRIER

Arnaud — 2023-02-15T14:11:31Z

Lu dans la presse : « Rappel massif d'un reblochon dans toute la France. »

Je reviens d'un footing. Sur mon lecteur, j'écoute de la musique équatorienne. Une dame est assise en haut de la rue, sur le trottoir d'en face. Elle a posé des sacs en plastique autour d'elle. Elle relace une jambière. La musique lui donne quelque chose d'une femme des hauts-plateaux.

Je me dis qu'elle est peut-être tombée et que je pourrais l'aider, mais le temps de traverser la route, elle se lève et s'en va en me jetant un regard noir.

Je descends la rue. Il fait beau. J'ai l'impression de ne plus être dans ma rue, mais dans les Andes.

Une vieille dame très voûtée passe devant chez moi, coiffée d'un bonnet, tirant deux cabas à roulettes. Je me dis d'abord qu'elle avance si lentement qu'elle fait presque du sur place.

Et puis, la musique aidant, je me dis qu'elle ressemble à un indien quechua.

Au moment de pousser la porte de chez moi, elle m'interpelle : j'enlève mon casque. « Vous avez un problème ? » « Je suis dans le pétrin. »

Elle se rend à la gare routière. C'est loin. Je lui propose de l'emmener en voiture.

Il est quatorze heures. « A quelle heure est votre car ? » « Oh, 19h, j'avais pris de la marge. »

Elle a un gros pendentif étrange autour du cou.

Dans la voiture, elle me dit : « Je prends des risques, hein ? Je suis croyante. Je me dis que Dieu mettra bien quelqu'un de bon sur ma route. »

Je lui demande si son médaillon a à voir avec sa croyance. Elle me dit oui. « Ça protège. »

« Vous êtes chrétienne ? » « Ah ben oui, j'ai été chez les sœurs. Ça reste. »

On arrive à la gare. Elle soupire. « En plus, j'ai perdu ma carte de car. »

« Mais bon, c'est comme ça la vie. On perd des choses, on finit toujours par les retrouver. »

Vidéo de calmar géant prise au large du Japon : l'animal est immense, visiblement épuisé, il se laisse filmer.

Je me dis que c'est une journée étrange qui commence. A ce moment-là, une postière sort d'un immeuble et se cogne contre une poubelle. Je lui demande si elle s'est fait mal, elle me dit oui et se met à rire.

Deux mètres après, deux mendiants se disent au revoir avec des politesses à fort volume.

Aussitôt, je suis frôlé par une Bugatti décapotable.

Chez le poissonnier, j'achète du calmar. La poissonnière : « Je vous le prépare ? » Mais je crois que ça l'embête.

En ouvrant le calmar, la poissonnière pousse un cri : « Oh ! »

Elle en sort une petite roussette, parfaitement conservée. Elle la pose doucement sur la glace.

Je lui demande : « C'est une roussette ? ». Elle hausse les épaules, un peu sèche : « Mais non, vous voyez bien que c'est un léopard. »

Soir. On sonne à la porte. J'ouvre. Personne. Je me penche au dehors : un homme marche en bas de la rue. Ça ne peut être que lui qui a sonné. Il tourne la tête, voit que je le regarde, accélère le pas et disparaît au coin de la rue.

Soir : je croise une silhouette toute noire, qui semble avoir, devant sa poitrine, des mains de Nosferatu recroquevillées. En fait, c'est un motif sur son t-shirt.

Histoire racontée par Véro : à une amie qui se faisait fort d'imiter Bart (Simpson), une étudiante en lettres : « Quoi ? Tu sais imiter Barthes ? »

Y. fait son arbre généalogique. Il a un ancêtre qui s'appelait Frumence Eutrope Sostène.

Y. « Ma grand-mère disait qu'il y a deux sortes d'hommes : ceux qui collectionnent les objets, et ceux qui collectionnent les femmes. »

Journal de Paul Léautaud :« Cela dépasse pour moi toute raison qu'un homme puisse s'asseoir à un piano à fabriquer le plus de bruit possible. »

Juan Rulfo, "Pedro Paramo" : « Chaque soupir est un souffle de vie dont on se défait. »

Journal de Paul Léautaud, 1943 : « Cette dernière nuit, vers trois heures du matin, première alerte par les sirènes. Une mélodie affreuse, lente, traînée, modulée, un appel d'angoisse et de désespoir. On aurait vraiment pu choisir autre chose. »

Journal de Paul Léautaud : « Tous les bruits, qui ont tous un rythme, sont de la musique. Roulant dans un train, écoutez le bruit saccadé, répété par instants réguliers, du développement des roues. Il y a une cadence, un rythme. C'est de la musique. »

Journal de Paul Léautaud : « La musique, quelle qu'elle soit, n'est qu'un bruit. Si bien un bruit, que la musique la plus récente est composée des bruits de l'usine, d'un chemin de fer, d'une foule, des cris d'une assemblée. »

Journal de Paul Léautaud : « Dans un chalet voisin, loué pour la saison, toute la journée, un phonographe. Pas moyen de se promener. »

Entendu dans un commerce de jeux de rôles : « Quand je bossais chez X, on relookait des boîtes de pâté et on marquait dessus « Filets de Léviathan » »

« Ah non, des boîtes de Léviathan, j'en ai plus. Tout a un date de péremption, même le pâté Hénaff »

« Le football américain, t'as vu les armures ? C'est du rugby pour les faibles. »

3 heures du matin. On sonne. Je ne me lève pas. On re-sonne. Je ne bronche pas. On se met à sonner sans arrêt : ding dong ding dong. Je me lève, descends l'escalier, ouvre la porte d'entrée : un type hilare, dont l'hilarité cesse dès qu'il me voit.

Il est stupéfait. Il ne comprend pas. « Vous êtes pas Alain ? » « Ah non. » Il secoue la tête, a du mal à admettre.

« Je suis pas chez Alain ? » « Ah non. » Une lumière s'allume dans son œil. « Je suis pas au numéro 9 ? »

« Non monsieur, ici c'est le numéro 7. » Il sourit : « Aaaaah, ben voilà ! » Soulagement visible.

Paula : « Quand mon père a appris que les voisins avaient baptisé leur fils Gaspard, il a dit : « Gaspard ? Mais c'est un nom de cheval ! » »

Le Grand Voyage de Gaspard Bromzières et Camille de Riveblême dans les îles

Arnaud — 2023-01-17T13:03:00Z

Mon cher Gaspard,

La masse et le poids sont deux notions qu'un téthyphore ferait bien d'apprendre à l'école, avec celles du volume, du litre et le sens des proportions. Sans compter les vertus de la modération.

Cet animal vaniteux se préoccupe d'engloutir l'océan. Il ressemble à une baleine (mais ça n'en est pas une), dotée d'une mâchoire extravagante, comme l'embouchure d'un vase. Il ne la referme jamais. Aucun fanon, aucune dent, aucun filtre d'aucune sorte dans ce gouffre : le téthyphore boit, avale, augmente en nageant de l'arrière vers l'avant la quantité d'eau de mer qu'il enfourne. Parce que la nature est bien faite et n'a sans doute pas voulu qu'il éclate (l'espèce aurait été en danger d'extinction), il recrache par des sortes d'écoutilles sur ses flancs ce qu'il vient de boire. Il s'ensuit des éclaboussures, qui peuvent être jolies. Mais produire de belles éclaboussures justifie-t-il d'exister en ce monde ?

– Sa chair, m'a dit Barnip, est répugnante : personne, dans la chaîne alimentaire, n'en veut, pas même les charognards. Ni prédateur, ni proie, le téthyphore continue inlassablement de boire la mer. Quel est cet inconnu mystère ?

Il buvait donc, l'autre jour, de conserve avec notre navire et s'en rapprocha, pour finir, suffisamment : je distinguai cette masse considérable, enfin, avec un mélange de frayeur et de curiosité. Le téthyphore n'a pas d'yeux. Il n'émet aucun son (il n'en a probablement pas le temps). Son apparence est celle d'une limace géante de couleur grise. Sa nageoire caudale bat régulièrement, imperturbablement les flots, comme le balancier très lent d'une horloge.

Je ne serais pas en mesure de vous en dire davantage, ou plutôt de vous faire part d'autre chose que de mes impressions, sans une idée que j'eus. Je vous l'expliquerai demain car je ne suis pas tout à fait libre de vous écrire aussi longuement que je voudrais. Je dois tenir une promesse.

Votre,

Camille de Riveblême

PS : Je suis à peine étonné par votre histoire d'îles. J'ai quelque chose de semblable à vous servir sur la naissance des îles – de certaines îles – quoique différent (mais semblable un peu) – mais une seule histoire à la fois.

***

Mon cher Camille,

Un monstre qui boit la mer ? Et qui la recrache par les flancs ? Je ne peux que penser au malheureux Sisyphe poussant son rocher, ou aux Danaïdes remplissant inlassablement leur tonneau. Mais votre animal a ceci de monstrueux qu'il est bien réel, et que son supplice ne se déroule pas dans le monde décalqué des Enfers, mais sur nos océans. Tout être a son utilité. Qui sait quelle est sa fonction ? Celle de filtrer l'océan ? Pourquoi le passer ainsi à son épuisette ? Sans doute pour se nourrir, ou peut-être pour tenter d'en changer la nature ? Il me brûle d'en savoir davantage et de connaître cette idée que vous avez eue. Car je sais que lorsqu'une lumière s'allume à votre plafond, Camille, elle a toujours l'apparence d'un lustre.

Sachez que de mon côté, je n'ai pas rencontré de créature et, lorsque j'ai franchi la première haie qui ceinturait la plage de la première île, je n'ai vu s'envoler que des oiseaux communs, quoique trop colorés peut-être, dérangés par la soudaine irruption d'un homme dans le petit monde qu'ils avaient appris à savourer clos, ramassé, encloché, à l'abri de toute intrusion. Mon apparition leur apprit sans doute que l'heure était venue de se frotter au monde, à l'ouverture béante de l'océan, et aux contrariétés de toutes sortes, ce qui explique la vigueur de leurs cris, la grossièreté de leurs imprécations, et la faible musicalité de leur chant. J'interprète, bien entendu, car je ne parle pas l'oiseau.
Laissez-moi maintenant vous raconter l'étrange balade que je fis.
Je ne sais où cette île a été pêchée, sur quelle mer anormale, mais elle n'avait rien d'habituel. La première chose que je découvris, une fois les taillis passés et la rumeur de la plage et de ses rouleaux effacée, fut une succession de clairières alignées les unes aux autres comme les éléments d'une marelle, chacune dotée d'une couleur dominante : la première était mauve, parsemée de petites fleurs jaunes, et la suivante d'un beige de nappe de salon, au centre de laquelle trônait un chêne qu'on aurait dit ciré, tant son écorce était polie ; plus loin s'ouvrait une clairière d'un vert excessif, d'où s'ébrouèrent des sortes de poules d'eau roses comme des cochons de lait. Je poursuivis ma progression et découvris une autre clairière, d'un bleu tout à fait absurde, tandis qu'autour, les taillis devenaient des arbres serrés comme des planches, que le sol bouclait comme de la moquette, et que le parcours se trouvait comme balisé. J'oserais dire, Camille, que bientôt, j'eus le sentiment de suivre un couloir tout à fait bourgeois, où chaque élément avait été disposé selon des lois de complémentarité et conformément à une esthétique.

Je ne me doutais pas alors de ce qui m'attendait. Comment aurais-je pu imaginer une chose pareille ? Laissez-moi le temps de remettre mes notes et mes esprits en ordre. Vous ne serez pas déçu.
D'ici là, je saurais ce qu'il est advenu de votre téthyphore.

Votre Gaspard

***

Mon cher Gaspard,
Une idée ne surgit pas du néant : il faut, avant qu'elle éclose dans un parterre – le parterre c'est mon cerveau – qu'une main généreuse en ait semé les graines, qu'une terre fertile en ait permis la germination, qu'un climat propice en ait favorisé la croissance sous la forme d'une tige et de feuilles qui sont allégoriquement les prémisses de la révélation, que par mille soins divers on ait écarté de cette jeune pousse les périls qu'encourt une réflexion nouvelle dans le monde des idées. Cette main, cette terre, ce climat, ces soins, ce sont la poésie, la physique, l'histoire et la géométrie. Il a bien fallu que la gravitation existe pour que Newton puisse la découvrir, que l'épopée de Gilgamesh fût rédigée afin que La Fontaine écrivît des fables qu'il prit sur Ésope – cela présumant que l'écriture elle-même ait été inventée – que la mer fût remplie d'eau pour qu'un bateau s'abstienne de couler tant qu'on n'y fait pas de trous : etc. (Et pour écrire etc, a-t-il fallu parler latin !)
Je formule ici des évidences ; vous n'avez pas besoin qu'on vous rappelle que toute cause est suivie d'effets, seulement que je vous fasse part desdits effets, comme j'attends que vous m'expliquiez sur quoi débouchent vos clairières successives : elles sont inévitablement un prélude à ce qui les continue. (D'ailleurs, vous l'annoncez dans votre lettre).
Il semble que sur mon navire, personne ou quasiment ne soit capable d'entendre un raisonnement si simple. Barnip, passe encore : il n'a pas étudié le grec ni la littérature. Mais quand j'ai expliqué vouloir qu'on m'attache au mat, comme Ulysse, pour mieux étudier le téthyphore, un officier m'a objecté que cet animal ne chantait pas pour attirer les marins.
– N'êtes-vous pas curieux d'en connaître la raison ? demandais-je. Allons, liez-moi les mains : je passerai la nuit sur le pont.
Gaspard, j'ai touché du doigt cette vérité que l'inspiration d'un seul se heurte à l'incrédulité de tous ; combien d'autres avant moi ont éprouvé cette sensation ?
La sagesse d'Homère parlait pour moi, et le bien-fondé des mythes s'est vérifié souvent : ce qu'ils figurent correspond à des faits, à des comportements individuels ou collectifs que la science et la psychologie ont pu établir en différentes occasions.
Il a fallu batailler pour qu'on m'obéisse. Je regrette d'avoir à l'écrire, mais j'ai dû élever quelque peu la voix et parler d'un ton sans réplique.
Au bout d'un certain temps, j'obtins gain de cause. On m'attacha. Je fis semblant de ne pas voir certains haussements d'épaules. Du reste, mon esprit se tournait déjà vers cette nuit de veille et d'affût. L'inconfort de ma position ne me dérangeait nullement. Je regrettai seulement de n'avoir pas demandé qu'on me lie après le repas du soir.
Ce qui se produisit dès que la nuit fût complètement tombée me récompensa de mon obstination. Une méthode éprouvée, quoiqu'on en dise, est un bon moyen de résoudre une question, quand on l'applique avec discernement. Le téthyphore, désormais, n'a plus de secret pour moi.
J'avais raison.
À demain Gaspard,
C.

***

Mon cher Camille,

Il fallait un Anglais pour inventer le mot "suspense". Suspense, petit mot sans envergure, au diapason de l'ivresse que provoque le thé ou de l'appétit d'ogre qu'il faut pour engloutir un toffee. Un mot sans saveur qui sert pourtant, avec ses petits moyens, à désigner les différents degrés de l'incertitude et de l'attente - de l'impatience à la morsure mortelle de l'angoisse. Mais enfin, pour désigner autrement le grill sur lequel vous venez de me mettre, quel mot ai-je à ma disposition ? Suspense ? Pouah ! C'est d'un mot latin, plein de drame et d'emphase, dont nous aurions besoin, pas de ce petit gadget en cuir et laiton, produit du flegme britannique, terme de petite mécanique tout juste bon à désigner le ressort d'un devil toy ?

Je brûle de savoir ce qui s'est produit, et plus encore de saisir la logique qui vous conduisit à vous faire attacher.

Vous parlez d'Homère, et cela "sonne une cloche", comme disent encore ces Anglais, décidément si économes (je n'ai rien contre les Anglais, mais reconnaissez que chez eux, la pingrerie de sentiments et le refoulement des émotions a pris le raffinement d'un art martial). J'ai en effet, moi aussi, pensé à Ulysse et à son Odyssée lorsqu'au milieu de la clairière suivante – vous vous souvenez de ce couloir presque bourgeois qui s'ouvrait entre les arbres ?-, je tombai sur une porte. Une porte dans une île, montée sur des gonds au beau milieu de l'écheveau de la végétation. Une porte dotée d'une serrure patinée, dont je n'avais évidemment pas la clef.

Que faire Camille ? Vous me croirez si vous voulez, mais après avoir tenté en vain de crocheter ladite serrure, après m'être accroupi pour regarder par ("to look through", dirait l'autre), et n'y avoir vu que ténèbres, j'en fus réduit à frapper.

Imaginez le ridicule qui fut le mien. Frapper à une porte fermée au beau milieu des îles.

Le plus extraordinaire étant qu'on m'ouvrit.

Oui Camille ! J'entendis distinctement des pas sur un plancher, puis un cliquetis de clefs sans doute pendues à un trousseau, et deux tours. La porte tourna sur des gonds parfaitement huilés.

Je me trouvai nez à nez avec un bonhomme de petite taille, qui me toisait. Et c'est là qu'Homère intervient, si j'ose dire.

Le bonhomme n'avait qu'un œil.

Pas un œil sur deux, pas un œil de borgne, qui lui donne paraît il sur les aveugles un royal ascendant, non, un seul œil, prenant tout le front, et pas plus de nez que de bouche.

Comment fîmes-nous pour engager la conversation ? Lorsque vous le saurez, Camille, je saurais pourquoi vous vous fîtes attacher à ce mât.

Une affaire urgente m'oblige à abréger cette lettre.

Faites attention à vous, Camille, et ne soyez pas trop empressé de vous faire attacher par quiconque, même Barnip et ses collègues, car il est des nœuds que certains ne sont jamais pressés de défaire.

Votre Gaspard.

***

Mon cher Gaspard,

Vous me parlez de logique ? Je vous réponds : protocole scientifique. Lavoisier, qui était chimiste, mélangeait des produits en prenant soin de les peser d'abord pour vérifier qu'il en resterait moins après les avoir brûlé dans un creuset : c'est une méthode semblable qui me fit commander qu'on m'attache au mât du navire. Je saurais, le lendemain matin, s'il resterait de moi autant que la veille. Je ne pourrais, comme Ulysse, prétendre avoir entendu le chant des sirènes, mais, soumis à la même expérience que lui, je serais capable de mesurer comment et à quel point elle m'a transformée, et de mieux comprendre le phénomène que j'étudie. C'est ainsi que la science progresse. Je vous recommande beaucoup, dans vos démêlés avec les cyclopes, d'adopter des méthodes similaires.

Les deux premières heures, il ne se passa rien. Je ne progressai pas d'un pouce dans l'analyse du tétyphore ; sa raison d'être me demeurait obscure. Une ou deux fois, je fus traversé par un sentiment d'inutilité. Si j'avais pu noter mes observations dans un carnet, elles se fussent bornées à la mention de l'énorme animal à côté du navire, en précisant qu'il m'était cependant, à cette heure et de l'endroit où je me trouvais, impossible de l'apercevoir. Je tempérai mon impatience naturelle en me répétant que les révélations surgissent comme des oasis dans le désert, et qu'il est par définition nécessaire d'attendre le temps qu'il faut avant que toute attente prenne fin.

Peu à peu, malgré moi, mes pensées se détachèrent de leur objet premier. Il me vint à l'esprit que, petit garçon, j'adorais la soupe de potiron.

N'est-ce pas une pensée surprenante, et particulièrement originale ? Je n'aurais jamais imaginé qu'un voyage sur l'océan dût être le lieu de se remémorer mon goût pour la soupe au potiron – il n'aurait pas dû l'être – il ne l'aurait pas été sans le tétyphore – mais cela je n'y ai réfléchi qu'après qu'on m'eut délié, plus tard.

De la soupe au potiron je glissai vers les principes fondamentaux qui sous-tendent l'univers – il y avait un rapport, le légume – et de là, vers mille choses diverses, grandes ou petites. Le plafond d'étoiles m'inspirait une foule de réflexions. J'ébauchai des théories d'une complexité admirable. Si j'avais pu les noter, le monde en eût été changé. Quelque part alentours d'une heure ou deux heures du matin, je sombrai dans un demi-sommeil, sans cesser d'imaginer et de comprendre ; de temps en temps, ma tête basculait sur mon épaule, ce qui me réveillait. Je modélisai par une équation dont je ne me souviens plus une loi sur le basculement des crânes.

Éprouvais-je une sensation de fraîcheur à cause du vent ? Cela me rappelait un hiver de mon enfance où il avait beaucoup neigé ; j'étais capable de me figurer que s'il n'avait pas neigé cet hiver-là, mon enfance eût été tout autre et de me représenter l'homme que je fusse alors devenu.

En une nuit, en une nuit terrible, extravagante, mystique, je touchai du doigt ce qui d'ordinaire est impalpable et constitue la matière cachée, l'architecture invisible du monde. Au matin, il pleuvait, une pluie fine qui avait dû commencer un peu avant l'aube – je n'avais rien senti, plongé dans mes spéculations. Barnip vint me voir et me demanda si tout s'était bien passé.
– Je voudrais que cela n'eût point de fin, murmurai-je.
– Doit-on vous laisser encore un peu ficelé ?
Je sursautai.
– Surtout pas.
La faim, je m'en rendais compte, me tenaillait l'estomac. J'éprouvai d'un seul coup l'inconfort de ma position. Je redescendis sur terre (si j'ose dire), à nouveau moi-même, quoique intérieurement changé.
– Vous êtes sûr ?
– Libérez-moi, Barnip. Je vous ferai de la soupe aux potirons. Je m'y engage. Pendant toute une semaine.
Ce que ma proposition avait de rationnel et de sensé, il ne pouvait pas le comprendre, n'ayant pas été soumis à la même épreuve que moi.

Il me délivra, et je m'efforce depuis trois jours de tenir ma promesse, dans la mesure où il est humainement possible de la tenir (nous n'avons pas de potiron à bord).

À présent, certaines choses comptent pour moi davantage qu'avant cette nuit singulière ; je ne saurais mieux dire le rôle du tétyphore. Cet animal produit un effet considérable sur la psychologie de ceux qui s'y intéressent. Je laisse à d'autres le soin d'étudier son anatomie ; il me suffit d'avoir compris l'essentiel. Songez que – le second me le révéla – moins d'une heure après qu'on m'eut attaché, il s'était éloigné du navire – et que par conséquent cette bête est capable d'affecter un scientifique à distance. Vertigineux.

Je vous laisse. Je vais réchauffer du bouillon. Nous approchons d'une île. Je m'en réjouis car je brûle d'un peu d'action. Il ne s'agit pas de l'Angleterre, on aperçoit des pyramides. J'en suis heureux, car le thé m'occasionne des transports nerveux.

Voici pour vous élucidé le mystère du tétyphore, je vous recommande de faire comme moi si vous en croisez.

***

Mon cher Camille,

Un monstre qui donne à penser ? Lesquelles pensées filent entre les abîmes de l'univers et s'achèvent dans un projet de soupe au potiron ? Souvenez-vous des théories du vieux Pilonor à l'école des Chartes : tout est lié, et du potiron à l'éther, de la soupe à l'esprit, il n'y a parfois qu'un saut de puce. Le vide qui nous gorge et sépare les atomes est le même que celui qui fait les déserts stellaires, et le lien mystérieux qui tient tout cela ensemble (car le vide fait un vilain mortier) ne fait point de différence entre l'âme et le potiron. Tout est matière, disait Pilonor, de la matière à l'esprit : que l'esprit soit encore de la matière, c'est ce que claironnent les matérialistes, qui prennent leur certitude pour trompette. Que la matière soit aussi esprit, voilà qui en revanche est tout à fait vertigineux. Mais je m'égare : le potage me va tout à fait, quand il s'agit de lier ensemble les mystères de l'univers, et je connais un estaminet de Chibognac-Les-Alleux où on en prépare un capable de réconcilier avec le cosmos, les hommes, et même le potiron.

Pour ma part, je vous avais abandonné en plein cyclope. Car comment nommer autrement cet être qui m'ouvrit la porte ? Un œil, Camille, un globe oculaire pour toute tête. Des bras, des jambes, un torse (à ce propos, il portait un costume de marin), mais point de menton, ni de bouche, ni rien de ces colifichets qu'on appelle le nez, les joues, les pommettes ou le front, et qui font tout le visage. Non, un gros œil absurde, d'autant plus, et je tremble encore à ce souvenir Camille, que cet œil n'avait pas de paupières.

Peut-être ai-je trop voulu vous hameçonner en parlant de conversation. Nous restâmes simplement l'œil dans l'œil, communiquant muettement, et vous me croirez si vous le voulez : cet échange fut plus complexe qu'il n'y paraît. Mais cela, je ne le compris que bien plus tard, et j'y reviendrai.

Oui, vous m'avez bien lu : l'homme écarquillait à perpétuité. Comment dormait-il ? Comment pouvait-il vivre sans seulement cligner de temps à autre, activité mécanique, mais sans laquelle nous serions des créatures de pur larmoiement, passant notre vie dans les collyres et les bains optiques ? J'aurais bien voulu lui poser la question, mais j'avais trop peur, et surtout, je le répète, il n'avait pas de bouche. A fortiori point d'oreille pour entendre une question. Nous restâmes tous deux face à face, si j'ose dire, sans rien avoir à se dire. J'aurais pourtant voulu savoir pourquoi, dans ces îles recomposées, se trouvait un couloir de clairière aboutissant à une porte sans logique. Mais la question ne fut pas posée, d'autant que, sans un seul geste, mais d'un simple miroitement de la pupille, il sembla m'inviter à entrer. Ce que j'acceptai sans mot dire, franchissant le seuil.

Savez-vous ce qu'il y avait à l'intérieur ? Non Camille, je ne vais pas vous faire le coup d'interrompre ici la lettre : je vais vous le dire, et peut-être serez-vous déçu. Car la porte n'ouvrait sur aucun horizon, si ce n'est celui d'un déplorable réduit, un appartement tout au plus, aux murs peints de fausses perspectives, sur lesquels un peintre fort médiocre avait barbouillé à l'arrière-plan une sorte d'océan, au premier plan des arbres sommaires. Le tapis couleur sable qui couvrait le sol ne parvenait pas dissimuler l'affreux parquet qu'il devait faire oublier. Au fond de ce corridor, l'être à un œil vivait dans une impasse d'un kitsch absolu.

Aussitôt pris d'un étrange sentiment de malaise, je pris congé de lui :

- Pardonnez-moi, cher monsieur, de vous avoir dérangé.

Il opina de l'œil, et moi du chef. Voilà à quoi se borna notre échange. Puis je rebroussai chemin. Mais c'est alors, Camille, qu'une chose tout à fait fâcheuse se produisit, laquelle fera l'objet de ma prochaine lettre.

Votre Gaspard

CHAINE DE MONTAGE DE POESIE MECANIQUE

Arnaud — 2022-12-08T15:33:32Z

127

Pourquoi le cœur étrange
Et la mer bleue de bleu ?
J'ai plumé la mésange
Et le ciel est pluvieux

Toujours le cœur mélange
Son brouet d'os et d'yeux
Le jour est tout à Dieu
La nuit Satan vidange

L'abeille au taux de change
A pris trois points de mieux
Et le miel est plus vieux
Sa couleur est orange

J'ai fini les vendanges
Mon pinard est moelleux
Et le vieux Richelieu
Se prend pour un archange

128

Il est venu il est venu
J'étais pas là j'étais plus loin
J'étais matelas sous les reins
J'étais fauteuil dessous le cul

Il était là il était bien
Il avait l'air d'un os à chien
Moi j'en rêvais j'attendais l'heure
J'ai oublié l'horodateur

J'ai oublié de qui de quoi
L'eau et la paille et l'os à moelle
J'ai déserté la niche en bois
J'ai passé mon beurre à la poêle

J'ai saucé du doigt la surface
Le résultat est dégueulasse
Tant pour l'oiseau que pour la fleur
J'ai oublié ton nom par cœur

129

A force de tourner la clef
Il l'a cassée il l'a cassée
A force de tourner la clef
Dans la serrure elle est coincée

Faut pas forcer faut pas forcer
Ça sert à rien de s'escrimer
Faut pas forcer faut pas forcer
La serrure elle est bousillée

Autant repeindre autant repeindre
La porte couleur de son mur
Autant repeindre autant repeindre
Sans tralala sans fioritures

Peut-être un jour on va l'ouvrir
Si quelqu'un d'autre en a la clef
Peut-être un jour on va l'ouvrir
Faut pousser de l'autre côté

130

La serre est volatile
Et les oiseaux débiles
Je cueille la fleur noire
A fleur de nénuphar

La scène est difficile
L'oiseau devient un os
Mon cœur est un fossile
Le pied manque au colosse

La pluie pleut en hachures
La jungle est parfumée
Le rêve est rehaussé
De ses enluminures

La serre est rétractile
Et la nuit est mobile
Le jardin se replie
Comme un grand parapluie

131 Jeux de mots

Le grand albatros
Soupèse le sein
De son galbe atroce

Le grand fantassin
Dégonfle la bosse
De sa fente à sein

Et les mousquetaires
Font coucher les crosses
Et les mousquets taire

132

Dans le cosmos
On jette un os
On jette un œil
Dans le cercueil

Dans l'antichambre
On se démembre
On la dépouille
Sa peau d'andouille

Dans l'au-delà
On s'expédie
Cahin-caha
Tout désuni

Puis bout à bout
A fond du fond
On se recoud
Tout l'édredon

133

La plonge la plonge
La plonge au caisson

L'éponge l'éponge
L'éponge au siphon

S'allonge s'allonge
Et forme un bouchon

Mensonge mensonge
Conte pour les cons

134

Y avait du sang dans la soupière
Et du cerveau dans le pâté
Rien n'est truqué et tout est vrai
Le Grand Machin s'en va-t-en guerre

On tire au sort pour y aller
C'est Grand Machin qui veut y aller
Il prend le chapeau à son frère
Il part à sa place à la guerre

Il en revient tout abîmé
Sa femme a épousé son frère
Il veut recoller sa moitié
Y met du sang dans la soupière

Sa femme ne sait auquel plaire
Ils se tuent à l'aube au fleuret
Dessus le pré dans la clairière
L'un contre l'autre poignardés

Y a plus de sang dans la soupière
Y a plus de gras dans le pâté
L'amour aujourd'hui est truqué
Il nous faudrait une autre guerre

135

J'ai Nébuleuse
Dans mon paquet
La dame odieuse
Et son long nez

Et toi Vestale
La femme à barbe
Mémé Rhubarbe
Avec son châle

Voici l'archonte
Le roi Patate
L'amour dilate
Sa bite en fonte

Si l'on retourne
Tout le paquet
Alors ristourne :
Il est caché

C'est le joker
Qui tout explique
Qui pend en l'air
A l'élastique

136

Il n'avait rien à dire
Et il le dit quand même
Il trempa dans la crème
Son cochon-tirelire

Il n'avait rien à croire
Mais il le crut pourtant
Il posa sur ses dents
Une grille d'ivoire

Il n'avait rien pour lui
On le traitait d'eunuque
Il se le tint pour dit
Et changea de perruque

Il devint roi des rois
Couronné par des ânes
De Brest à Charleroi
Jusqu'au Haut-Bactriane

Il cherchait son zénith
Il marcha sur sa bite
Et chuta au Nadir
Avec son rond-de-cuir

Il devint roi des paons
Couronné Rantanplan
De Brest à l'Italie
Jusqu'en Mauritanie.

137

Caillou dans ma chaussure
Blessure blessure
Blessure à mon pourpoint

Javelot dans l'armure
Fêlure fêlure
Coquille d'œuf au coin

Dis la bonne aventure
Nervure nervure
Feuille de romarin

Dépouille-moi la main
Torture torture
Tortue dans le jardin

Ferme le livre ancien
Reliure reliure
Reliure en peau d'humain

138

J'ai traversé la montagne
De part en part
Mis des bulles au champagne
Bu mon cigare

J'ai éclusé le potage
A la volée
Et j'ai trié les nuages
Où j'ai volé

Je reviens en Charlemagne
Bien couronné
Roi d'un pays de Cocagne
Sans un sujet

139

Tire au dé
Fais merveille
Moi je veille
Au cornet

Fais un strike
Je fais dring
Des loopings
En public

Pose un as,
Assassine
C'est la mine
Ananas

Sois de mèche
Et découche
Moi je pêche
A la mouche

140

Il a mis son imper
Il a pris sa sacoche
Le printemps était moche
C'était un jour impair

Il a pris le métro
S'est fait fouiller les poches
Et tout piquer fastoche
C'était un jour de trop

Dans la rue un gavroche
Cria à son approche :
« L'empereur est fantoche
Qu'on le passe à la broche »

Il était bonne poire
Il mourut sans le croire
D'un seul coup de mailloche
Sur sa tête de pioche

141

La ligne est très précise
Mais la nuit, imprécise,
En nouant le circuit
Fait des cercles des huit

Dans le soir chaque halo
Est pris comme au lasso
Comme un astre embossé
Dans le bouillon poché

La ligne a sa balise
Mais la lampe indécise
En suivant le chemin
Fait des nœuds de marin

142

Dans la chaîne un caillot
Dans le sang un maillon
Le marteau est Légion
Le cœur est dans l'igloo
La porte est en nylon
Et les bas en laiton
Galbent la cuisse drôle
D'un bibendum en tôle

143

Drame

Un
Point
Deux
Yeux

Trois
Doigts
Quatre
Quatre

Cinq
Punks
Six
Bis

Sept
Têtes
Huit
Nuits

Neuf
Veufs
Dix
Cris

144

J'ai tout donné à l'or
Celui des nuits qui dorent
La feuille au bikini
Qu'on enfile à l'aurore

J'ai tout repris depuis
L'élastique et l'ennui
Le cœur de la citerne
Et l'œil dans la caverne

145

Je suis cuit à la meule
Et rôti au linceul
J'ai l'esprit en quinconce
Le cul sorti des ronces

Mon cœur est épagneul
Et il tient dans sa gueule
Un œuf blanc comme un os
Un tibia albinos

Je suis pâté de tête
Je connais la recette
Qui démoule en rillettes
L'essentiel du squelette

146

Quand tout me désespère
Et que l'eau cuit la terre
Et que la terre est molle
Comme le guacamotl

Je fume de l'éther
Et je bois du peyotl
Et je vois des lucioles
Au lieu des réverbères

Alors je suis au bal
Et je danse à la nuit
Je suis Quetzacoatl
Toi Huitzilopochtli

Je dialogue en Nahuatl
Avec la Demoiselle
Et je fais la vaisselle
Avec le Moloch Baal

Oh je suis Gargamelle
Et toi la Chanterelle
Qui découpe selon
Sa silhouette en crépon

147

Dieu a des dents
Et des cheveux
Et son adorateur

Le coiffe avec des gants
Et même mieux
Avec le cœur

Il est poché dans le bouillon
D'éternité
Tout au nord sa planète
A gelé

Dieu est un flan
Plein de pruneaux
Et son pâtissier beurre

Le plat d'horizon blanc
Plein de grumeaux
De sel de fleur

Il est troublé par un enfant
Il a tremblé
Comme au bord de l'assiette
La gelée

148

Je te tiens par l'exosquelette
C'est le premier qui rit qui meurt
C'est le dernier qui crie qui pète
C'est de l'humour d'horodateur

Je recommence au début
C'est plus simple et tout est clair
Car tous les jeux n'ont qu'un but
Faire un motif circulaire

Je te tiens par l'éthylomètre
La demoiselle a disparu
Écoutez le garde-champêtre
C'est le dernier à l'avoir vue

Je recommence au début
Ça transforme le décor
Car tous les jeux n'ont qu'un but
C'est gagner contre la mort

149

C'est le premier poème
De la série
Le premier stratagème
Tout le reste a suivi

C'est le dernier poème
Que j'ai connu
Le premier chrysanthème
Tout le reste a fondu

150

J'en parlais à la nuit
Elle était confidente
Son oreille était lente
Mais nerveux son minuit

Je lui disais des choses
Elle était noire et rose
Traversée de halos
Percée de chalumeaux

Je parlais à la nuit
Me croyais entendu
Mais la belle endormie
Ne m'a pas répondu

Je lui dirais plus rien
Elle était bleue et rouge
Travaillée à la main
Et creusée à la gouge

151

Sous les lucioles
Sous les lucioles
Plante tes fumerolles

Bois de l'alcool
Bois de l'alcool
Déploie sa banderole

La vie t'encolle
La vie t'encolle
Travaille à la chignole

Bois de l'alcool
Bois de l'alcool
Creuse la coupe au bol

152

La nuit s'installe
Dans la grand salle
Met ses colis
Sur le tapis

Déplie ses fils
Et ses pistils
Et ses rubans
Au firmament

Fait coulisser
Ses éléments
En noir et blanc
Bien ajustés

Reprend l'espace
Comme on déplace
Les pions sculptés
Sur l'échiquier

Et la nuit pèse
La lune obèse
Éclaire au long
Sur l'horizon

Il faut attendre
Pour voir à l'aube
Le soleil fendre
Son pli de robe

Puis à son tour
Troquer sa tour
Et son beffroi
Contre le roi

153

La mer est un songe
Les poissons sont peints
Sur un bol d'étain

Le ciel la prolonge
Et déplie son rien
Les oiseaux sont feints

L'œil est une éponge
La larme un mensonge
Le cœur un moyen

154

Qui se lève à l'aube
Et mets son nez froid
Avant le pied droit

Décaisse sa robe
Son valet la boit
Comme un vin de noix

Puis bat des haltères
Comme un oiseau vert
Ou un gros microbe

155

Vais-je recommencer
La menotte à six doigts
Et le dieu qui compote
Dans son nez ?

La vérité gigote
Comme un trou dans l'acier
Un cobra dans la botte
Dégoûté

Vais-je tout décaisser
L'écrevisse en tricote
Et Satan qui complote
Tout exprès ?

La vérité gigote
Comme un loup dans l'évier
Comme un chat dans la glotte
Égoutté

156

Il jette son armure
Et revêt son armoire
Se présente au parloir
Du palais des murmures

Chacun de ses tiroirs
Est rempli de morsures
Et dessous la ceinture
Il porte un slip d'ivoire

Il dénoue son bavoir
Et résout sans bavure
Chaque énigme le soir
Que le sphinx lui susurre

Chacun de ses miroirs
Est rempli d'imposture
Et dessous la figure
Son sourire est tout noir

157

Papillon d'albumine
Qu'un rayon alumine
Et souligne au phosphore
Méduse en crinoline
Qu'un malaise enlumine
Comme un lampadophore

Chemin de mousseline
Que la torche dessine
Dans la nuit incolore

158

La boussole a fondu
Dans le noir de ton fût
Comme un œil qui fait loupe

Car tout est confondu
Et je vois dans ton cul
Comme un trou dans la soupe

159

J'ai cueilli la fontaine
A la fleur de son œuf
Et le fleuve était neuf
Comme un catéchumène

N'êtes vous jamais las
Dit messire à la truite
De vous prendre des cuites
Avec du vin de noix ?

Que nenni dit l'oiseau
Aux écailles de plâtre
Je préfère m'ébattre
Au soleil qui prend l'eau

J'ai beurré la tartine
A la sueur d'emmental
Et sa tranche était fine
Comme un papier journal

BRIMBORIONS DE NOVEMBRE

Arnaud — 2022-11-30T11:49:47Z

J'ai noté ça, mais je ne sais plus ce que ça veut dire : « Type avec les oreilles de nounours en peluche »

Je fais une pause sur un banc du père Lachaise. Comme j'ai un disque de Lou Reed qui dépasse de mon sac, un monsieur vient me parler. Il s'assied. Il me raconte sa vie : pied noir, départ d'Algérie, Lou Reed. Il me donne son avis sur le rap : « J'ai vu une expo à la Philharmonie, moi je pensais que c'était juste des voyous, et bien non, c'est beaucoup plus complexe, c'est de l'art, monsieur ». Il finit par l'expo "Toutankhamon et son temps" en 1967 : « Ça, ça m'a émerveillé, ça m'a ébloui, et ça a changé ma vie. » Il salue et reprend sa quête de la tombe de Jim Morrison.

Paris Brest. Le train va partir. Un homme en complet veston, très smart, arrive hors d'haleine, s'arrête à la hauteur d'un autre homme, vérifie son billet, et lui dit : « Pardon, mais c'est ma place. » L'autre répond : « Ah, ça m'étonnerait, regardez. » Il lui tend le sien. Mystère, ils ont le même numéro de place et de wagon.

Le premier hausse les épaules, un peu contrarié : « C'est pas grave, je vais me mettre là. » Il s'assied à côté de moi. Il souffle, s'éponge le front, se détend un peu. Le train démarre. La voix crachote dans le haut-parleur : « Vous êtes bien dans le train numéro xxx à destination de Brest, ce train desservira... ». Le type étouffe un juron : « Put... Brest ? Oh merde. »

Il est profondément abattu. Je lui demande où il allait. Au Croisic.

Entendu dans un restaurant : « Ah, parce qu'en plus, y en a à l'intérieur ? »

Après avoir joué « la Clef » à Concarneau, une dame vient me voir : « ah c'était super, vraiment génial. » Elle se penche et me confie : « Enfin j'ai dormi toute une partie, mais quand je me réveillais, ça avait l'air vraiment bien ! »

Je cours autour du stade Foch : il y a deux jeunes filles assises autour d'une table en bois, qui pique-niquent. Régulièrement, elles se lèvent précipitamment et s'enfuient en courant, se retournant, immobiles, regardant la table et les reliefs du pique-nique comme si elles avaient peur. Je ne sais pas si il y a un frelon ou si elles répètent une chorégraphie.

Dans le TGV Paris Brest, annonce du chef de bar : « En raison d'une panne d'électricité à Brest, les sandwiches, salades et yaourts sont à mi-tarif. »

Boîte aux lettres à Paimpol, sur laquelle est simplement écrit : « Vérité »

Drôme. Sur la route, panneau : « labyrinthe, première à droite. »

Vacances : on va voir le Monde des Fées, attraction fléchée un peu partout. On met une heure à zigzaguer dans des routes et des chemins, avant de trouver.

A l'entrée, vieille guérite. Toiles d'araignée, poussière. Un vieux chien dégonflé dort dans un coin. Personne.

Au bout d'un moment, une dame apparaît, un peu fébrile. Elle ressemble à une sorcière.

Elle semble étonnée de nous voir là, nous pose des questions pour savoir d'où on vient, se met à griffonner sur un carton des idées de jeu. « Vous pouvez chercher les dragons par exemple, il y en a 7. »

Elle écrit des questions auxquelles il faut répondre. Elle griffonne un autre jeu, le rature : « Ah non, ça c'est trop compliqué. »

Elle montre au loin, de l'autre côté de la route, un escalier en bois qui monte dans les arbres. « Et sinon, c'est le chemin de Merlin. Quand vous aurez répondu à toutes les questions, vous irez là-bas si vous voulez. »

Les bêtes, qu'une pancarte présente comme une attraction complémentaire, ont l'air épuisées. Un lama assommé par la chaleur, des chats tout secs, un chien qui meurt de soif...

Au milieu du site, une énorme araignée en tôle et carton.

On visite le site : les lutins ont l'air tout moisis, figés dans leurs aquariums ou derrière leurs vitres, couverts de poussière. Il y a des poupées cassées. Aucun automate n'est en état de marche.

Sentiment glauque, que chaque salle traversée renforce : les fées ont l'air d'appeler au secours. A certaines il manque un bras. Les lutins sont de plus en plus effrayants.

Aucun dragon en vue, si ce n'est des yodas en plastique planqués ici et là. Il y en a 7.

On quitte le parc de l'angoisse. Histoire de ne pas partir sur une impression négative, je propose d'aller voir le chemin de Merlin. On s'engage sur l'escalier de bois, qui monte dans les arbres jusqu'à des passerelles. M ne veut pas aller plus loin. Elle a peur que le bois cède sous nos pas. Ma fille et moi, on monte vérifier.

Au moment où je lui dis que tout a l'air solide, un gros serpent passe entre nos jambes.

Sous l'effet de la surprise, la petite glisse et se casse un ongle de pied. On redescend l'escalier de Merlin plus vite qu'on l'a monté.

On quitte le monde des gnomes comme si c'était le site du projet Blair Witch.

Paimpol, dans la nuit. On s'arrête à la barrière automatique, pour laisser passer le train. Mais le train ne vient jamais. On fait demi-tour, contournant par le port. On repasse de l'autre côté : la barrière est toujours fermée. Lumières rouges dans la nuit.

Dans la chanson d'Anne Sylvestre, « Comment je m'appelle », elle répète à chaque refrain : « Je l'ai z'oublié ». Mais j'ai vérifié, c'est fait exprès.

Entendu au resto : « C'est l'enfer sur terre, y a rien là-bas. » Réponse de l'autre : « Ah ben si, y a un resto à tapas. C'est là que j'ai rencontré Antoine. »

Entendu : « Je vais m'en acheter plein, un noir, un rouge et un orange ! »

A la poste, une fille qui tente de taper son code de carte bleue, échoue, s'énerve : « Eh, raté, putain ! »

Entendu : « Vous faites pas d'audio book pour les BD ? »

Une mouche totalement silencieuse. Encore plus énervant.

Panneau sur le bord de la route : « Cherche gravats. »

Des plumes dans le ciel. Pas d'oiseau pour autant.